Говорю много. Очень много. Даже слишком. И всегда "не в тему", загадками какими-то...глупости, в общем. Не знаю. Так получается.
Боюсь. Не за себя. За свою правду. Хрупкая она и, кажется, для всех чужая.
Верю. Глупо так. Верю, что когда за эту правду меня будут сжигать на костре, найдётся хоть пара слов из моих глупостей, способных хоть что-то по-настоящему обо мне объяснить.
Донести до сердца. Каждому.