Я хочу писать тебе письма. Настоящие. Живые. Писать немного наивные стихи, мечтать и говорить, говорить, говорить... Всё-таки научиться искренне радоваться мелочам, не "воевать с тенями" и не разбиваться о быт. Но...поздно, наверное. Знаешь, будто роли распределяют: "У вас на душе слишком много шрамов, они отвратительны и страшат детей. Не видать вам больше красивых сценариев - вы для них давно мертвы. Смиритесь"... Но стоит ли кому-либо судить об этом? Тебе ли меня судить?..

Знаешь? Я хочу писать тебе письма. Настоящие. Живые. Пока не поздно.